VOLVER

 Miradas Refractaria. 18

Gregorio Anduja. 07/06/23. Venezuela. Imagen Red. 

VOLVER. 

En el copo del monte me trepé, vi los valles, y un horizonte de agua sobre él,  

un rio caudaloso como una Macaurel, enredada a un camino como un largo cordel, que lo iba atravesando, vez trás vez. 

Un pueblito infantil que se negó a crecer, forjado en una piedra de moler... 

Una mañana lúcida, vista en el cobrizo atardecer, de ayer.

Llegué, tarde o temprano, no lo sé, 

a la choza prendida sobre el viento, con  alfiler: 

y logré ver,  un radiecito, con la sintonia a medio coger, y un viejo en un taburete que no dejaba de toser,  tallando una curiana con un mocho de fierro, fósforo y querosen. . 

Sobre el fogón, cenizas, y una hollita negra como de hacer café, y tizones que ardieron hace más de un mes. 

No responde, el doncito, ni me ve.

Su inmutable silencio, hace que;

Sea yo quien pregunta y responda a la vez:

_¿La cuenca de agua mansa, de quién es?

_Ah, de usted. 

_¿A dónde ese camino que entrelaza?

_Oh! A la vejez!

_¿Y la gente de este caserio?

_vaya! Ya se fue!  

_¿Escucha esa  emisora siempre usted?

_Bai! Sordo no debe ser...

_Entonces, ¿usted se va y yo llegué? 

_O al revés! 

_¿Y esta soledad cómo la ve? 

_Como volver del ruido a nuestro propio ser! 

_¿Pero dígame, usted 

quién es? 

_¡Seré yo mismo, tal vez!